ЗАРЕКАЮСЬ ПИСАТЬ В ПОНЕДЕЛЬНИК.

Тупо пролетевшие годы, бездарно проскочившие месяцы - как вдруг молнией

пронзает необыкновенный день или час, кому как видится, кому как чувствуется.

И кажется тебе, что все, что ни произойдет в эти 1-24 часа, будет иметь особое значение.

КАРЛ БРЮЛЛОВ. ИТАЛЬЯНСКИЙ ПОЛДЕНЬ. 1831.

Сам себе удивляешься: чего ради целое ·столетие жил в вакууме, почему не стремился превратить каждый миг в такой же вот сгусток из праздника для души и чудес?

Но совсем скоро возвращаешься в этот грустный мир: праздники для души и

чудеса не в нашей компетенции, они - подарок свыше.

Сожрешь в ·нетакой день какую-нибудь сосиску в тесте, и обалдеешь, как от торта

Наполеона в детстве или от газировки с двойным сиропом в Железнодорожном парке.

Посмотришь случайную передачу по телику - и вздрогнешь, чудом вспомнив

свои высокие порывы в школьные годы.

Взвоешь по настоящей жизни, по свободе.

ЭЖЕН ДЕЛАКРУА. СВОБОДА ВЕДУЩАЯ НАРОД. 1830. ЛУВР.

Про ·наполеон и газировку лучше меня напишут девочки, красавицы.

А про настоящую жизнь и свободу попробую я сам.

Попробовал, не получается!
Не получается без мата.

А с матом нельзя!

И разве это не цензура?

Конечно, цензура, и притом в самой извращенной,

в самой изуверски-бессмысленной ее форме.

Шучу!
До свободы - далеко.

ЭЖЕН ДЕЛАКРУА. СМЕРТЬ САРДАНАПАЛА. 1832 г. ЛУВР.

Кричать на своем же Блоге диким голосом подзаборную ..., там, где сначала старательно помогал строить красивую жизнь для читающих, выводя из нее смысл дня сегодняшнего,

- это форма духовного рабства.

Пушкина жалко.
Но и окружающих жалко тоже.
Как пишущих, так и читающих.

Извините за пафос.

P.S. Зарекаюсь писать в понедельник. Тем более 13 числа.

Ваш Саша Игин.