Наша любовь,
это то,
что мы делаем с ней.
С.И.
Боготворимая мною женщина начинает терять чувство реальности.
Может это и к лучшему. Пора мне побыть одному. Осмотреться. Да и вообще…
Просто сама мысль, просто сам факт..., что я без тебя…, меня приводит в восторг!
Наконец-то я смогу выспаться!
И все потому, что, когда я люблю, мои любимые снятся мне по ночам,
приходят в мой сон, и, пытаются установить свои порядки.
Говорить с ними в это время бесполезно: они не правы до тех пор, пока не заплачут.
А когда луна застает нас вместе в постели, тут нам вообще не до сна.
Из двух вариантов, я умудряюсь выбрать оба.
Я не сплю, когда мои любимые со мной рядом: хоть во сне, хоть наяву.
Как можно спать, когда их глаза говорят тебе все, что так долго ждало твое сердце.
Это смахивает слегка на заглавие стихотворения, а не на состояние души.
Звучит как в анатомическом театре про часть тела (сердце), а не то, как о нем
пишут поэты («влюбленное сердце» и прочую милую дребедень)
Но здесь, я должен всем признаться, что это мое сердце, сердце маленького мальчика,
которое лежит у меня на столе среди пыльных бумаг и никому неинтересных рукописей.
Я знаю, по ночам, когда я крепко сплю или летаю на свою Планету,
ко мне приходит девочка-Загадка и забирает его до утра.
Она называет это любовью. Я верю ей, верю в её сказки.
Вера - неплохая штука. А неплохие штуки не склонны умирать.
Ненавижу пустые страницы любви. Я, правда, не знаю, как сказки и как вера,
но, я знаю наверняка:
P.S. ... Любовь должна жить вечно...
